A Bússola Entre as Névoas

Rosy Neves

Ele ainda é a minha bússola,

mesmo com os olhos apagados

na sombra das névoas.

Há um silêncio antigo

caminhando sobre o Bósforo invisível,

como se a madrugada tivesse esquecido

o caminho das estrelas.

Estou aflita.

O vento não responde ao meu nome,

as águas perderam a memória do cais,

e os remos da minha alma

já não encontram a corrente da esperança.

A névoa que ele respira

cobriu o céu do meu porto.

As gaivotas recolheram o canto,

os minaretes guardaram as orações,

e até a lua, envergonhada,

escondeu o rosto atrás das montanhas do Oriente.

Ai, meu Deus!

Se ainda houver uma centelha

escondida nas cinzas do seu olhar,

assopra sobre ela o Teu sopro eterno.

Faz das lágrimas um rio de misericórdia,

e do rio, um caminho.

Que o farol volte a despertar,

que as névoas aprendam a partir,

e que os olhos que hoje dormem

reencontrem a luz que nunca lhes pertenceu,

mas sempre veio de Ti.

Então seguirei navegando.

Porque uma bússola verdadeira

não deixa de apontar para o Norte

quando o céu escurece.

Ela apenas espera, em silêncio,

o instante em que a primeira estrela

rompe a noite

e devolve ao marinheiro

a coragem de atravessar o infinito.