A Casa dos Meus Sonhos

Não tem paredes firmes

nem telhado contra a chuva real.

É feita de luz da tarde

e do eco de risos passados.

No jardim, as flores têm

as cores que eu invento,

e o cheiro é sempre o da primeira primavera.

As portas se abrem

sem precisar de chave,

levando a cômodos vazios

que eu preencho na hora

com a visita que desejo.

Às vezes, é um quarto silencioso

para ler livros que ainda não foram escritos.

Outras, um terraço amplo

para ver a cidade que não existe,

onde todos os vizinhos são gentis

e as contas não chegam.

É uma casa construída

no ar rarefeito da esperança,

onde a fundação é a memória

e o cimento, o esquecimento.

Quando o sol se põe de verdade,

e o peso do dia aperta,

eu volto para lá.

A casa da ilusão me espera,

imóvel no mapa da mente.

Ela não cobra aluguel,

mas exige a rendição

ao belo engano

de que a perfeição

pode ser habitada.

E eu moro nela

até que o despertar

me devolva ao concreto,

onde as paredes, pelo menos,

sabemos que estão lá.