Ainda há folhas nos galhos das árvores

Um sussurro verde, quase esquecido no topo das silhuetas nuas que se recortam contra um céu cinzento.

A promessa do inverno chegou cedo,

arrancou a tapeçaria vibrante com mãos geladas e impacientes.

Mas não tudo se rendeu.

Na teimosia da vida que insiste,

algumas resistem,

pequenas bandeiras amarelas tremulando em hastes finas.

Não mais o ouro denso do auge,

nem o carmesim profundo da despedida triunfal.

São poucas.

Contáveis.

Pequenas manchas de sol preso,

guardadas contra o azul pálido.

Observo de baixo,

o pescoço esticado na busca,

como quem procura um último olhar antes do adeus definitivo.

Cada folha remanescente é uma pequena história de teimosia,

um breve ato de beleza contra a certeza do vazio.

Elas esperam.

Não esperam a primavera,

pois sabem que seu tempo passou.

Esperam o beijo.

O toque final, gentil e inevitável,

do último outono que se recusa a ir embora de vez.

Um sopro final do vento antigo,

que as liberte para a dança derradeira no chão.

Elas se seguram com a força fina de quem já se despediu mil vezes,

mas ainda se agarra à luz fraca da memória do verão que foi.

E eu espero com elas,

testemunha silenciosa deste final lento,

deste milagre miúdo de folhas que insistem em ser apenas um pouco mais.