Além dos mares portugueses,

onde as caravelas dormem na memória do sal,

há um luar de Aurora

que não pertence ao tempo.

É um brilho antigo,

bordado nas rendas do vento,

onde as ondas sussurram nomes

que ninguém mais ousa lembrar.

Ali, o céu se deita sobre o mar

como um véu de silêncio dourado,

e as estrelas — náufragas de luz —

flutuam em conchas de infinito.

Além dos mares portugueses,

há um jardim de horizontes esquecidos,

onde a noite floresce em claridade

e o escuro aprende a ser manhã.

Aurora caminha descalça sobre as águas,

com seus olhos de eternidade acesa,

tocando o mundo com dedos de luz

como quem acorda um sonho adormecido.

E eu, perdido entre marés e versos,

sigo esse luar que me chama,

como um barco sem âncora

que finalmente encontra o céu.

Além dos mares portugueses,

há um luar de Aurora —

e nele, talvez,

more tudo aquilo que ainda não fui.