Há palavras que não procuram leitores; procuram almas capazes de reconhecê-las como espelhos. 

Escrevo sem saber exatamente quem abrirá este envelope invisível. Talvez ninguém. Talvez alguém que ainda nem nasceu para as minhas palavras. Ainda assim, escrevo. Porque existem sentimentos que adoecem quando permanecem em silêncio e florescem quando encontram o caminho do papel.

Escrevo para o tempo, esse velho carteiro que nunca se atrasa, embora quase sempre entregue as respostas quando já aprendemos a viver sem elas. Confio a ele minhas inquietações, minhas ausências e as pequenas esperanças que insistem em sobreviver às tempestades.

Há dias em que penso que minhas palavras caminham sozinhas pelas estradas do mundo, como viajantes sem mapa. Batem em portas fechadas, atravessam cidades indiferentes, repousam sobre mesas desconhecidas e seguem adiante, procurando um coração disposto a lhes oferecer morada.

Talvez seja esse o verdadeiro destino de toda carta: não chegar rapidamente, mas chegar exatamente quando alguém precisar dela. Há palavras que não pertencem ao instante em que foram escritas. Pertencem ao futuro de quem ainda aprenderá a lê-las.

Escrevo para aqueles que perderam a coragem de acreditar na delicadeza. Para quem já não encontra abrigo nas pessoas e passou a conversar apenas com as próprias lembranças. Se uma única frase conseguir acender uma pequena luz dentro de alguém, toda esta travessia terá valido a pena.

Também escrevo para quem partiu sem se despedir. Há presenças que continuam habitando nossas memórias com tanta intensidade que o papel se torna a única ponte capaz de atravessar a distância entre o que fomos e o que jamais voltaremos a ser.

Escrevo para mim. Para aquela mulher que tantas vezes precisou ser forte quando, na verdade, desejava apenas ser acolhida. Escrevo para lembrar que sobreviver não é endurecer. É continuar sensível, mesmo depois de tantas estações de silêncio.

Descobri que as palavras possuem vontade própria. Elas escolhem seus caminhos, seus leitores e até seus silêncios. Nós apenas lhes emprestamos as mãos. Depois disso, pertencem ao mundo, como sementes lançadas ao vento sem qualquer garantia de onde irão florescer.

Há cartas que nunca serão respondidas, e isso não as torna inúteis. Algumas existem apenas para organizar o caos dentro de quem as escreveu. Outras viajam anos até encontrar alguém que, ao lê-las, sinta que finalmente alguém traduziu aquilo que seu coração jamais conseguiu dizer.

Talvez eu escreva porque acredito que toda alma deixa rastros. E as palavras são os mais delicados deles. Permanecem quando as vozes se calam, atravessam gerações, sobrevivem ao esquecimento e continuam sussurrando aos que ainda sabem escutar com o coração.

Não escrevo para convencer ninguém. Escrevo para testemunhar a beleza e a dor de existir. Para dizer que a fragilidade também pode ser uma forma de coragem e que até as lágrimas, quando transformadas em palavras, aprendem a iluminar caminhos.

Se minhas cartas encontrarem apenas uma pessoa, já terão encontrado um universo inteiro. Porque ninguém é pequeno quando carrega dentro de si a capacidade de compreender o sentimento do outro. Um único leitor atento pode ser o destino que todas as palavras esperavam.

E se, por acaso, estas linhas permanecerem esquecidas em alguma gaveta do tempo, ainda assim terão cumprido sua missão. Escrever nunca foi apenas comunicar. Escrever é permanecer. É deixar um pedaço da alma respirando onde o corpo um dia não poderá mais estar.

Hoje compreendo que não escolho os destinos das minhas palavras. Escolho apenas escrevê-las com verdade. O resto pertence ao vento, ao tempo, aos encontros improváveis e aos corações que, sem saber, caminham em direção às cartas que sempre os esperaram.

Por isso, continuo escrevendo. Não porque tenha todas as respostas, mas porque ainda acredito no poder de uma palavra sincera para mudar um dia, consolar uma ausência, despertar uma esperança ou simplesmente lembrar alguém de que nunca esteve completamente só. Enquanto existir um coração disposto a sentir, haverá um destino esperando por minhas cartas. E enquanto houver um destino, ainda haverá alguém para quem escrever.