Aí se as muralhas de Ratanaba, contassem, 

não de ouro ou pedra, mas de tempo tecido, 

nas fendas da argila antiga, 

ecos de suspiros roubados. 

Amores proibidos, 

como a trepadeira que escala o paredão, 

busca a luz onde não devia, 

enlaça o impossível com raízes teimosas. 

O guerreiro, 

guardião da cidade, 

olhos fixos no horizonte, 

coração cativo de um sorriso vedado. 

A sacerdotisa, 

pele alva sob o sol causticante, 

cantos que acalmam a fúria dos deuses, 

alma presa a um juramento sagrado. 

Encontros furtivos, 

à sombra da lua crescente, 

palavras sussurradas, 

medo e desejo dançando juntos. 

O toque fugaz, 

a promessa silenciada, 

o beijo roubado, 

sabor de mel e de fel. 

A muralha testemunha, 

pedra a pedra, 

o amor que floresce na clandestinidade, 

o segredo que se grava na memória do barro. 

O amanhecer cruel, 

o adeus inevitável, 

o fardo da responsabilidade, 

o peso da tradição. 

Aí se as muralhas falassem, 

contariam de lágrimas vertidas, 

de juramentos quebrados, 

de sonhos desfeitos. 

Aí se as muralhas pudessem, 

libertariam as almas aprisionadas, 

revelariam a verdade oculta, 

transformariam a dor em esperança. 

Mas as muralhas permanecem em silêncio, 

guardiãs do passado, 

testemunhas mudas de um amor eterno, 

preso nas entranhas de Ratanaba.