As palavras estão em fulga 

As palavras fogem pelos dedos,

escorrem como água entre as mãos,

atravessam o silêncio em segredos,

deixando rastros de ilusões.

Elas correm pelo vento solto,

buscam abrigo em outros lábios,

fogem do verso quase pronto,

dançam em labirintos sábios.

Persigo-as pela madrugada,

mas elas somem no horizonte,

cada sílaba é uma estrada,

cada som, uma distante fonte.

Atravessam pontes de sentido,

cruzam rios de emoção,

deixam o poeta perdido

na margem da sua canção.

Fogem para o não-dito,

para o espaço entre o ser,

habitam o infinito

daquilo que não posso dizer.

E na travessia sem destino,

entre o que foge e o que fica,

teço com fio tão fino

a poesia que se multiplica.

As palavras são aves livres,

não se prendem, não se guardam,

atravessam mundos e fibres,

e em sua fuga, nunca tardam.

Mas mesmo fugindo, permanecem

na memória do que foi verso,

e em silêncio, reaparecem

quando atravesso o universo.