Os ventos que balançam 

as copas antigas 

conhecem o sussurro 

de cada folha caída. 

Não são segredos novos, 

apenas ecos longos 

de um tempo sem pressa, 

quando a seiva corria 

mais lenta e profunda. 

Eles viram o broto 

e a dança final 

no outono dourado. 

O vento carrega 

a poeira fina 

de eras passadas. 

As folhas que voaram 

e sumiram no azul, 

deixaram no ar 

uma leve fragrância 

de terra molhada e sol. 

Os galhos altos, 

testemunhas mudas, 

guardam no ranger 

a memória intacta 

das histórias leves 

e dos invernos duros. 

O vento passa, 

leva e traz, 

e as folhas que restam 

ainda respiram 

o segredo antigo 

de tudo que foi.