Ele colhe conchinhas de estrelas

num mar oculto no cosmo,

onde o silêncio é profundo

e a noite respira luz.

Seus passos não fazem som,

mas deixam rastros de brilho

como se o infinito, distraído,

tivesse esquecido pedaços de si.

As ondas não são de água,

são feitas de sonhos antigos,

memórias de galáxias

que aprenderam a sussurrar.

E ali, entre o nada e o eterno,

ele se curva em reverência

e recolhe, uma a uma,

as conchas que cantam segredos.

No alto, além das névoas translúcidas,

Miguel, o Arcanjo, o observa—

silencioso como o tempo,

luminoso como o juízo das estrelas.

Seus olhos guardam mistérios,

não de ameaça, mas de vigília:

como quem protege o gesto puro

de quem ainda sabe sonhar.

E o colhedor, sem saber,

é guardado por essa presença,

como um verso perdido

nos lábios da eternidade.

E o mar oculto pulsa—

invisível aos olhos do mundo—

enquanto conchinhas de estrelas

ecoam cânticos de luz.