**De Pago a Pago

Sou filha do vento minuano,

de onde o mate fumaça

nas manhãs frias...

e o pingo pisa firme o campo aberto.

Mas trago nos olhos a sina andeja,

de cruzar fronteiras sem sair do peito,

levando o Rio Grande comigo,

numa mala de esperança e saudade.

No Sul, a querência é um canto antigo,

o churrasco fuma lento, a gaita chora,

e a alma se reconhece no abraço

de quem vive simples, mas de coração largo.

Rumo ao Sudeste, o batuque do samba me recebe,

nos becos do Rio a viola faz morada,

e em Minas, cada igreja é poesia de pedra, com pão de queijo que consola

até mesmo a solidão de um gaúcho longe da estância.

Subindo o trote, chego ao Nordeste, onde o forró é fogo na sanfona,

e o sertão guarda guerreiros de coragem,

cabras fortes como tronco de aroeira,

e mares que beijam a lua com saudade.

No Centro-Oeste, o cerrado se abre em flor,

os ipês amarelos brilham como ouro,

e o gado pasta sob o céu sem fim,

num silêncio quebrado apenas pelo berrante que chama o destino.

No Norte, a Amazônia é mistério e reza,

rio sem fim que parece oceano de dentro,

e cada árvore é guardiã de segredos,

onde o canto dos pássaros lembra que o Brasil é maior do que os mapas dizem.

E assim...

de chão em chão, de canto em canto...

descubro que cada região é um mate distinto,

um sabor que aquece de jeito diferente.

Mas em todas, há um mesmo fogo,

feito de luta, de música e de fé.

Sou gaúcha, sim, mas acima de tudo,

sou Brasil de ponta a ponta, com alma que dança vaneira,

mas também canta baião, samba e toada.

Porque o pago verdadeiro, tchê,

não tem cerca nem porteira:

é esse Brasil inteiro,

que mora no peito da gente. ??????