“Escolhas do tempo”

Ele acordava cedo todos os dias, mesmo sem compromisso. O hábito era mais forte que o corpo cansado. Sentava-se à beira da cama e, por alguns segundos, sentia o peso do tempo sobre os ombros, como um saco invisível cheio de dias passados. Contava mentalmente os anos, as perdas, os silêncios. Chorava, às vezes, pelo que não voltaria mais, rostos, forças, oportunidades adiadas.

Nesses momentos, ele era apenas o velho.

Mas bastava atravessar o corredor e alcançar a janela para que algo mudasse. O sol entrava tímido, desenhando memórias no chão. Ali, ele endireitava a postura, tocava seu peito, como quem segura uma medalha invisível. Lembrava-se das histórias que viveu dos erros que ensinaram mais que os acertos, das batalhas vencidas sem aplauso. Sorria. O tempo, afinal, também lhe havia dado sabedoria.

Então, ele se tornava idoso.

O corpo reclamava, é verdade. Os joelhos já não acompanhavam a pressa do mundo, e o fôlego era curto. O velho resmungava, comparava-se ao que foi. O idoso, porém, acolhia a lentidão. Descobria beleza no café quente, no canto distante de um pássaro, no sopro leve do vento que atravessava a sala como um carinho.

À tarde, a saudade batia à porta. O velho sentava-se e ali, preso ao passado, revivendo o que não podia ser mudado. O idoso, ao contrário, contava histórias. Não para se lamentar, mas para manter a vitalidade acesa. Sonhava pequeno, mas sonhava: com encontro, com conversa dos dias lindos.

No fim, ele entendeu.

A diferença nunca esteve nos anos gravados no calendário. Estava na forma de atuar diante da vida. Ser velho era desistir de sonhar. Ser idoso era seguir capaz, mesmo com limites, e acreditar que ainda havia sentido em cada amanhecer.

E assim, a cada dia, ele escolhia quem seria.