Espinhos da Rosa

Em minha alma, jardim secreto,

Florescem rosas de beleza rara,

Mas cada pétala que se prepara

Traz consigo um espinho inquieto.

Não há perfume sem o seu preço,

Nem flor que dance sem seu tormento—

Os espinhos guardam o momento

Em que a dor se faz merecimento.

Sangram as mãos que ousam colher

O que de belo a vida oferece,

Pois toda rosa que permanece

Precisa de espinhos para crescer.

Na alma, as cicatrizes são pétalas,

E os espinhos, memórias gravadas—

Feridas que se tornam sagradas,

Provas de que vivemos batalhas.

Aceito os espinhos, não os nego,

Pois sem eles, que seria a rosa?

Apenas uma flor mentirosa,

Sem a verdade do seu apego.

Que floresçam, então, em meu peito,

Espinhos e rosas entrelaçados—

Pois só quem foi pelos dois marcados

Conhece o amor em seu defeito.