Eu era a sílaba solta, 

a rima que ainda não tinha nome, 

vibrando no peito da montanha. 

O ar rarefeito, 

um beijo frio e súbito, 

o sopro das alturas. 

Não foi fúria, nem castigo, 

apenas um desejo imenso do que é leve, 

o vento buscando o que não se prende. 

Minhas palavras, antes firmes no papel, 

tornaram-se pólen, 

migrando para terras nunca vistas. 

Fui levada, 

transparente agora, 

dissolvida na vastidão azul. 

Restou o eco mudo, 

o espaço vazio onde antes cantava, 

a beleza breve de ter sido levada 

para sempre tão longe.