Eu era verde, 

um enrolar lento 

no abraço denso 

do girassol. 

Inútil, talvez, 

aos olhos apressados 

do mundo dos homens, 

mas feliz na minha teia dourada, 

entre pétalas gigantes, 

bebendo o orvalho matinal. 

A folha era meu céu, 

o sol, meu único senhor. 

Eu comia sem culpa, 

crescia sem pressa, 

uma promessa silenciosa 

na grama alta. 

A felicidade era assim, 

verde e mastigada, 

um murmúrio no caule grosso. 

Até que veio o som, 

o estrondo surdo, 

o peso inesperado 

que não pertencia à natureza. 

Um sapato enorme, 

sem notar a vida miúda. 

A dor foi breve, 

o mundo rachou 

na escuridão compacta. 

Fim da lagarta, 

fim do verde despreocupado. 

E então, a pausa. 

O casulo, meu refúgio escuro, 

a alquimia da espera forçada. 

Lá dentro, a metamorfose, 

a morte do que eu era, 

o rascunho da beleza que viria. 

Quando a casca cedeu, 

não era mais a lagarta rastejante. 

As asas, frágeis e novas, 

pintadas com o sol que eu amava, 

mas agora, leves, prontas para o voo. 

Eu sou a borboleta, 

o milagre desdobrado. 

O campo de girassóis ainda existe, 

mas agora eu o vejo de cima, 

um tapete de ouro sob mim. 

Os jardins do Criador são vastos, 

cheios de cores que eu nem sonhava 

enquanto comia folhas. 

Eu voo, sem peso, 

sem a sombra do pisar. 

Minha jornada é pura alegria, 

uma dança no ar quente, 

lembrando a antiga prisão verde, 

e celebrando a liberdade alada, 

o propósito redescoberto 

no azul infinito. 

O mundo dos homens lá embaixo, 

e eu, acima, 

apenas cor e brisa. 

Inútil? Nunca mais. 

Sou a leveza que aprendeu a voar.