Eu sou um jardim —

não de pétalas frágeis ao vento,

mas de palavras que florescem em silêncio,

raízes profundas na alma do tempo.

Em mim não cantam abelhas,

mas versos antigos,

sussurros de eras esquecidas,

livros poéticos que respiram comigo.

Carrego bibliotecas invisíveis,

onde a saudade escreve em pergaminhos,

e a eternidade repousa

entre linhas que ninguém mais leu.

Sou feito de constelações íntimas,

inspirações colhidas das estrelas,

cada brilho um poema nascido

no escuro fértil do sentir.

E quem me lê,

não toca folhas nem espinhos,

mas percorre caminhos de linguagem,

onde o verbo floresce

e o silêncio também diz.

Porque sou jardim —

sim,

mas de palavras vivas,

que florescem dentro de mim

para nunca morrer.