De vez em quando
abro o livro da minha vida
numa página qualquer.

Leio devagar
as linhas que o tempo escreveu
com a tinta dos dias.

Algumas palavras doem,
outras florescem
mesmo depois de tanto silêncio.

Há capítulos rasgados,
há trechos que o vento levou,
mas a história continua respirando.

E descubro, enquanto leio,
não sou apenas quem escreve,
sou também
quem aprende a se entender.