A Melancolia

A melancolia chegou ao entardecer,

vestida de névoa e folhas de outono.

Sentou-se em silêncio na varanda da alma

e ficou olhando o horizonte sem nome.

Não trouxe tempestades nem trovões,

apenas o suave peso das lembranças,

como pássaros cansados regressando

a jardins que já não existem.

Havia uma canção esquecida no vento,

um perfume distante de jasmins,

e a sombra de antigos sonhos

caminhando descalços pela memória.

A melancolia não chorava.

Ela apenas recolhia estrelas apagadas

e as guardava em seus bolsos de crepúsculo,

como quem salva pequenos tesouros do céu.

Então compreendi:

há tristezas que não vêm para ferir,

mas para ensinar o coração a ouvir

a voz suave da eternidade

escondida entre os silêncios.

E naquela tarde sem fim,

enquanto a lua nascia entre nuvens prateadas,

a melancolia transformou-se em poesia

e floresceu, silenciosamente, dentro de mim.