O Breve Jardim da Infância

No quintal do tempo floresce a lembrança,

entre risos soltos e passos pequenos,

onde o sol brincava de esconde-esconde

nas pétalas do sonho sereno.

O vento soprava histórias de fadas,

as nuvens dançavam em forma de bicho,

e cada pedra era um castelo,

cada folha, um feitiço.

As mãos sujas de terra desenhavam o mundo,

com giz, com riso, com pura esperança,

e o tempo, distraído, deixava crescer

as flores frágeis da infância.

Mas o jardim é breve — passa ligeiro,

como o perfume que o vento leva,

fica apenas o eco doce e inteiro

de um amor simples, que nunca se neva.

E quando a vida pesa e o chão se cansa,

basta fechar os olhos, em silêncio, enfim,

para ouvir o riso que ainda balança

no breve jardim que mora em mim.