O que o outono desfolhou? 

Não a folha rubra 

nem o verde morrendo 

que o vento levou primeiro. 

Foi mais fundo. 

A pele fina que eu vestia 

quando o sol queimava forte 

a certeza fácil 

do verão que não finda. 

A cor viva dos planos 

feitos à luz do meio-dia 

tudo se esfarela agora. 

Só restou pó de mim. 

Grão miúdo, quase invisível, 

na soleira fria da janela. 

Um resíduo leve 

de um ser que foi inteiro, 

agora suspenso 

na brisa que anuncia a neve. 

O que resta é a lembrança 

do peso, da forma, 

antes que o chão frio 

me dissolvesse no nada. 

Um pó que o próximo passo 

pode varrer sem notar.