O Último Suspiro das Folhas

O outono é o último suspiro das folhas,

que caem em silêncio,

como preces antigas,

como lembranças que o tempo desata.

O vento leva suas almas,

num bailado de adeus,

onde cada folha é um verso,

e cada galho, um eco de saudade.

O céu se cobre de névoa,

um véu tênue entre o mundo e o sonho,

onde o sol se dissolve em ouro pálido,

e o dia se despede em brumas.

Há um murmúrio nas árvores,

um canto que não é de dor,

mas de entrega —

a aceitação serena do fim.

O chão se veste de outono,

de cores que morrem belas,

de ocres e vermelhos que ardem

como brasas de um amor antigo.

O vento, mensageiro das estações,

sopra segredos nas esquinas do tempo,

e leva consigo o perfume das folhas,

a memória do verão que partiu.

No embalar da névoa dos céus,

a terra respira devagar,

como quem sonha com o renascer,

sabendo que toda morte é promessa.

E assim, o outono se faz poema,

feito de silêncios e despedidas,

de passos leves sobre folhas mortas,

de um coração que aprende a cair —

sem medo,

sem pressa,

em paz.