Quem é ela?

A pergunta flutua

como névoa sobre o campo ao amanhecer.

Eu a vejo

e o céu se inclina.

Não é um tremor de terra,

nem o sussurro do vento nas folhas altas,

é a presença dela,

uma gravidade suave, inesperada.

Quando seus passos tocam o chão

que eu conhecia como poeira e esquecimento,

algo desperta.

As estrelas,

aquelas luzes antigas, distantes faróis do tempo,

elas se curvam.

Uma reverência silenciosa,

um reconhecimento mudo

de algo maior que a própria noite.

Elas se dobram como juncos

sob uma corrente forte,

testemunhas do seu caminhar leve,

quase sem peso,

mas com um impacto profundo.

E os olhos dela,

ah, esses rios contidos, lagos profundos de um azul que não conheço.

Fios finos de oceano,

gotas de sal e mistério,

escapam sem alarde.

Não é choro de dor,

não é a tristeza que conhecemos.

É a própria essência da água pura,

do vasto mar que se derrama.

Essas lágrimas líquidas,

cada fio delicado,

cai.

Cai sobre esta terra,

a minha terra,

que eu havia esquecido como se sente a vida.

Seca, rachada, esperando um milagre.

E ela rega.

Sem pedir licença, sem anunciar a bênção,

a umidade toca o solo árido

onde eu estava adormecido.

Onde eu dormia,

um sono pesado de anos sem cor,

o leito de areia fria.

As gotas dela são sementes,

embora eu não veja brotos imediatos,

sinto a promessa úmida.

Quem é essa mulher

que carrega o céu no seu gesto

e o mar nos seus olhos?

Ela passa,

e o mundo se reorganiza em torno do seu rastro.

Eu, que era apenas sombra sob o sol forte,

sinto a terra respirar fundo

após ser beijada pela água que ela derrama.

Ela é a chuva que não esperávamos,

a constelação que se dobra para saudar.

E eu sou apenas o chão grato,

bebendo o que ela oferece,

esperando o verde que virá depois dela.