Fatos da fumaça.

Naquele sopro.

Naquele desconhecido.

Trago do cigarro,

trago sagrado.

Trago o sagrado, na fumaça que sobe,

levando quem sabe um alívio,

ou uma oração sem destinatário.

Sobe.

Se sabe?

Ela sobe.

E, hoje, em mim, o reflexo dessa fumaça,

trouxe-me a sensação estranha

de um dia, de fato, tê-lo visto.

A cada trago sagrado,

o agrado de um ou dois cigarros,

como quem negocia com o tempo

uma pausa.

Parado, fato do trago,

o que ele traz?

Memória?

Esquecimento?

Um ou outro trago, apenas.

No lastro de mais um cigarro,

resta as cinzas do silêncio,

cinza lenta, lento,

esperando o próximo trago.