Eu tive um lindo sonho 

uma noite que virou dia 

na vastidão do meu repouso. 

As árvores, 

ah, as árvores antigas, 

não tinham mais apenas folhas 

e galhos buscando o sol. 

Elas eram feitas de livros, 

não apenas madeira e seiva, 

mas lombadas grossas, 

páginas amareladas pelo tempo, 

cheiro de papel e aventura guardada. 

Cada tronco, uma estante monumental, 

cada ramo, uma coleção suspensa, 

o sussurro do vento 

era o virar suave de mil volumes 

em uma biblioteca sem paredes. 

E os pássaros, 

criaturas leves de penas coloridas, 

não cantavam melodias vazias. 

Eles eram os leitores vorazes. 

Abaixavam-se aos pés das raízes-prateleiras, 

bicos ágeis, 

pinçando frases, deglutindo parágrafos inteiros. 

Eram semeadores de palavras, 

voavam alto, 

e das suas gargantas saíam sementes de ideias, 

que caíam leves sobre a terra, 

prontas para brotar em novas histórias. 

E as borboletas, 

pequenos pedaços de céu dançantes, 

eram as bibliotecárias, 

delicadas e atentas. 

Suas asas transparentes 

refletiam a luz filtrada da copa-teto. 

Com movimentos lentos, quase reverentes, 

arrumavam os volumes invisíveis 

que flutuavam no ar tranquilo daquele bosque letrado. 

Guias silenciosas, 

mostravam aos pássaros-leitores 

onde encontrar a poesia esquecida, 

o ensaio profundo, 

o conto que precisava ser contado novamente. 

Eu andava por ali, 

pisando sobre musgo macio, 

respirando o oxigênio misturado com tinta antiga. 

Uma paz imensa me envolvia. 

Naquele lugar sonhado, 

a natureza e o saber eram um só corpo. 

A sabedoria não estava presa em salas escuras, 

mas vivia, pulsava, crescia 

em cada folha que era um verso, 

em cada voo que era uma citação. 

E quando acordei, 

o cheiro de terra molhada 

ainda trazia um leve toque de pergaminho. 

O silêncio do quarto 

parecia um convite aberto 

para buscar a próxima grande árvore-livro 

escondida no meu dia.